Leviatán

Lentamente, va llegando el rumor
de un océano de carne
de rostros
de ojos
de vísceras...

Una rosa para Nora

Lo prometido es deuda...

El Sarcófago

Sarcófago es una estentórea palabra de origen griego, compuesta por Sarx-xis (carne) y Phagus (comer), la imagen resultante es la de una enorme boca que poco a poco va devorando lo que cae en ella. Las disonancias con el mito de Cronos y el nacimiento de Júpiter son claras: así como la carne enterrada en la fosa va transformándose en polvo, así el tiempo lo arrastra todo al olvido. Esta es una lección de humildad que los dictadores desean transgredir en cada oportunidad.

Por ello, en ocasión de la renovación controlada al acceso a los territorios donde otrora se encontrara Chernobil, Enki Bilal y Pierre Christin idearon la institución de una Comisión del Progreso y Organización del Museo del Porvenir.

Este museo podría ser instaurado en las instalaciones de la otrora central nuclear, los visitantes podrían contemplar por si mismos toda la pasión, el entusiasmo y al mismo tiempo el horror y crudeza que anteceden al presentimiento de todo lo nuevo, de todo lo que vendrá.

El museo estaría compuesto por diversas salas (La Sala Glasnost, La Sala Oriental, La Sala de la Globalización, La Sala Zoológica, La Sala Cosmética, La Sala de las Armas, La Sala de los Opulentos, entre otras), que rodearían el objeto principal en exhibición, al centro del museo: el cadáver de Lenin.

La visión fársica de Bilal y Christin mezcla datos verídicos sobre el accidente, fotografìas, testimonios de sufrimiento y muerte; así como un agudo sentido de la sátira y un delirante humor macabro y provocador, para bosquejar la brutal magnitud natural y psíquica de esta catástrofe.

Le Sarcophage
Correspondances de Pierre Christin avec Enki Bilal
64 páginas de 21 x 27 cms. con algunas ilustraciones en color, editado por Dargaud, París, 2000.














¿Y ustedes qué proponen para el Museo del Porvenir?


Este post es para Midori,
y su blog todavía residente del futuro.

James Ensor (1860-1949)

Esqueletos tratando de calentarse, 1889



Los músicos aterrados, 1891



Máscaras peleando por un ahorcado, 1891

Es difícil encontrar otro artista perteneciente al fin de siècle cuyo trabajo sea tan variado y tan saturado de cráneos, máscaras, fiesta y crítica social (en México, José Guadalupe Posadas y Julio Ruelas podrían ser excelentes símiles). Él mismo se calificaba como un "fenómeno excepcional" en la pintura. Incluso tomando en cuenta que murió a mediados del siglo pasado, su pintura está fuertemente enraizada en el s. XIX. Afortunadamente, Ensor conoció la admiración en vida y al final, si bien un poco amargado por la falta de reconocimiento académico, murió rodeado de amigos.

Yo no sabía nada de él cuando, en 1994, al dar la vuelta a una puerta en una librería de anticuario, encontré sencillamente enmarcadas cuatro reproducciones de las pinturas que coloco en este post, no sólo nadie sabía qué hacían allí ni cómo habían llegado, sino que estaban ansiosos en venderlas (pues las consideraban "muy desagradables"), así que apenas y me cobraron un precio más bien simbólico. Inmediatamente las colgué en las paredes y si bien no son del gusto de todos, francamente cada que las veo me siento muy bien acompañado...

La intriga, 1890


Hay una excelente, y nada cara, monografía publicada por Taschen desde 1999, llamada simplemente Ensor... vale mucho la pena.

Messerschmidt

Franz Xaver Messerschmidt nació en Alemania en 1736, a los 16 años ya es un reconocido y destacado escultor, pero en 1771 comienza a manifestarse en él una cadena de miedos irracionales y paranoias que afectan su vida cotidiana. Primero va perdiendo poco a poco a sus clientes y después pierde su puesto como catedrático debido a sus cada vez más extremas excentricidades. Es entonces cuando, aislado y en medio de una desesperación frenética, decide confrontar a sus inquisidores y genera una serie de bustos conocidos como Los carácteres de Messerschmidt. Estas esculturas poseen una inmensa exactitud técnica que dan un soporte hiperreal a la extrema deformidad expresiva que exhiben. El tenía la confianza de que estas transformaciones confundirían los demonios o por lo menos los convencerían que estaba completamente desquiciado y que no valía la pena su alma.

Fallece en 1783, sin estar del todo convencido de haber logrado su exorcismo, a lo más estaba seguro de haber ganado "un poco de control" sobre ellos...

Un demonio me pellizca y yo le devuelvo el pellizco al demonio.
Las esculturas son el resultado de estos encuentros.

FXM

Ahora literatura...

Sux me ha invitado a participar en una cadena de literatura, van mis respuestas:

1. Número de libros que has tenido.

Pues... mi librero mide 2.50 mts. por 4 mts. de ancho, y tiene ocho pisos... los tengo todos muy contados, llevo un registro estricto de préstamos y están en un orden riguroso porque necesito a todas horas consultar varios títulos simultáneamente... tengo 1829 libros, pero sólo debo de haber leído escasamente un 70%.


2. Estás atrapado en Fahrenheit 451, ¿qué libro te gustaría ser?

Ah, ni lo pienso: La mujer pobre, de León Bloy...

O Masa y poder, de Elias Canetti, los diarios de Ernst Jünger, La Muerte de Virgilio de Hermann Broch... pero no creo que pudiera memorizarlos, ay.


3. ¿Alguna vez te enamoraste de algún personaje de ficción?

Mmmh, ¿qué la pareja no es, más allá de las apariencias, un personaje de nuestra invención?, jaja... bueno, en realidad varios... Lycia en el Demonio y la Carne de Hermann Sudermann, pero tal y como aparece interpretada por Greta Garbo, o Lulú, de La Caja de Pandora, interpretada por Louise Brooks, o Jill Bioskop, trazada por Enki Bilal... y ¿quién no se enamora inmediatamente de Desire, el personaje creado por Neil Gaiman?


4. ¿El último libro que compraste fue?
Diwan, de Gunnar Ekelöf, editado por Alianza Tres en 1982, lo compré el sábado.


5. ¿El último libro que leíste fue?
Cómo escribí algunos libros míos, de Raymond Roussel, con prólogo de Michel Foucault, editado por Tusquets, en 1973.


6. ¿Qué estás leyendo actualmente?
Otro de Raymond Roussel, Impresiones de África, editado por Ediciones de la Flor, 1973. (Para, junto a Locus Solus, acabar de una vez por todas de leer a Roussel en español).


7. Cinco libros especiales para tí.

Uy, qué difícil escoger sólo cinco....

-Tierras del Occidente, de William S. Burroughs, editado por Península en 1989. Fue el primer texto de literatura dura que leí, y que me hizo decidirme a intentar escribir, yo tenía 16 años.

-Fuego Fatuo, de Pierre Drieu la Rochelle, en Alianza Editorial, de 1987.
Este autor es fundamental, al menos lo es para mí. Por cierto, a él le debó el nombre de este blog.

-Mil Mesetas, de Gilles Deleuze y Felix Guattari, editado por Pre-textos en 1988.
Este libro me enseñó que no se puede construir sin destruir... al menos conceptualmente.

-Insaciablididad, de Stanislaw Ignacy Witkiewicz, editado por Barral Editores, en 1973.
Brutal e incisiva, yo creo que esta novela me enseñó hasta dónde se puede llegar con las palabras, si se quiere llevar hasta las últimas consecuencias todas y cada una de nuestras obsesiones.

-Uff, todo Heiner Muller, Bruno Schulz, Djuna Barnes, Agota Kristof, Unica Zürn e Ismail Kadaré. Muchisimos ensayistas (principalmente Carl Schmitt, Hanna Arendt, Otto Weininger, Georges Bataille, Frances A. Yates y Mario Praz), prácticamente toda la literatura polaca que pueda conseguir, sin dejar a un lado a los latinoamericanos como Juan Rulfo, Roberto Artl, María Zambrano, Alejandra Pizarnik, José Luis Ontiveros, Juan García Ponce... no, no se puede escoger sólo cinco libros. Menciono más autores importantes para mí en mi perfil.


8. ¿Qué libro esperas con ansias?
Homo Sapiens, la trilogía de Stanisław Przybyszewski, que influyó estéticamente en gran parte de la vanguardia europea de principios del s. XX, y que por alguna extraña razón nunca ha sido traducida (y yo no sé polaco, @#¢%&).

También espero con ansias el próximo libro que yo mismo pueda editar.


9. ¿Qué libro me regalarías?
El Bosque de la Noche, de Djuna Barnes, o El Pájaro Pintado, de Jerzy Kosinski


10. ¿A quién le pasas el bastón y por qué?
A Cristal y a Noemi porque son excelentes escritoras, sería maravilloso que lo contestará Magda, sin duda.

Mmmmh... a quién lo quiera y pueda tomar, porque hay mucho trabajo en estos dias....


Gracias por la invitación...

Una flor para Stillen Tränen

Esta es la historia en resumen: Tristán Estar escribió un poema en forma de florero llamado Crash, y dejó dicho que se lo dedicaba a quien lo quisiera, Stillen Tränen pidió tal dedicatoria, yo voté a su favor, Stillen entonces comentó que ya nadie le regalaba flores... Después Tristan estuvo de acuerdo con dedicarle el poema, pero a mí me encomendó regalarle una flor... y pues aquí está, espero que queden satisfechos todos los involucrados...

C . r . a . s . h
Tristan Estar

para Stillen Tränen

.

Podríamos tomarnos de las vísceraS
Porque . de la mano es habituaL
Nosotros ... no ... lo ... somoS
Coexistimos . de otra . suertE
Una . placenta . liga de . dadÁ
Bebamos, .. pues, .. más .. talactitA
Adecuemos nuestro miasma en una cápsulA
Escupamos . nuestros . versos . en . toctoneS
Masacremos las jirafas de Eire e InglaterrA
Conciliemos . más y menos . parazonteS
Agüitemos a los tontos cangrejilloS
A las y los escrúpidos borregoS
Praxiliemos nuestros gestoS
Mis y tus movimientoS
Nuestras sombraS
Nuestros actoS
Nuestro . celO

Confirmado...

Philippe Halsman
El cráneo de Dali, 1951

Más información sobre su relación con el cartel de The Silence of the Lambs aquí.

El centro, de Noemí Guzik Glantz

Es posible intentar poner en letras las ideas, porque nadie en casa está despierto. Los espacios con duendes son míos al fin. Miro el orden y el desarreglo, los objetos que se amontonan sin que me dé cuenta. Las casas se van desorganizando con objetos que uno aprende a no ver, pero que rompen el equilbrio y dejan huellas de tiempos y actitudes. Es como la enredadera de mi patio de atrás… si me descuido se come mis paredes, tengo que podarla cada semana, y eso que no es mía, sino una invasión de mi vecino. Otra vez, una más, entre tantas y tantas tengo que poner orden, tirar cosas a la basura, decidirme a dejar espacios libres. Es tan continua esa tarea, que uno puede creer que es finalidad de la vida misma. ¿Cuántos libros he abierto este año? ¿El pasado? ¿Cuáles, como dice Borges, están en mi librero para no ser nunca más abiertos? ¿Y los discos? ¿Y la ropa? Es extraño, me ha costado menos trabajo deshacerme de gentes que de cosas, y mira que he tirado, y tirado y tirado. Mis modas por libros, discos, ropa, muebles, se han sucedido y dejado huellas. También han desaparecido muchísimos efectos para sólo ser reabiertos en sueños donde de pronto tengo puesta la blusa de la quinceañera, o me acomodo en un sillón regalado a alguien hace veinte años. Es como ser serpiente mudando pieles, o araña dejando esqueletos viejos tirados para usar los nuevos, esto de la mente y sus desperdicios o los espacios y los revoltijos. Si entrara a cada habitación de mi mente, hiciera recuentos y pisara recuerdos, me quedaría mucha holgura para juguetear y reír. Si quitara puertas y ventanas, entrarían pájaros y moscas, y pisarían mis campos. Si me atreviera a dejar de ser más o menos buena gente, o simpática o entregada, reaprendería a pisar el pasto con el pie desnudo. Si destruyera el archivo que contiene mis preocupaciones por mi futuro económico o profesional, o la salud de mi cuerpo, viviría en vereditas y calles ajenas, mirando a hurtadillas por las ventanas de las casas. Si no me importara morir, destruiría los anhelos, los deseos, los temores, las pesadillas, las historias, y recorrería pueblos costeros, y ciudades perdidas. Si ese sueño tan hermoso, esa visión que tengo cuando hago meditación de que soy una paloma se dejara ser, volaría encima de los techos y sentiría el viento trastocarme. Es sólo cosa de quitarse el nudo en la garganta, de armarse de valor para descascarar tantas ideas falsas pegosteadas por todos lados, que ensucian y empobrecen. No sé si se trata de repintar las paredes de la casa, o cambiar la manera de vestirme, o dejar de hacer las cosas que hago diariamente lo que me refrescaría. Es mas bien, dejar de pensar las cosas que pienso, y de tener estas actitudes gastadas y miedosas. Gastadas es una buena palabra, ahora que la pienso: me han servido tanto, y tan poco. He sido tan exitosa y tan triste. He colaborado tanto y me he dado tan poco. Lo que creo que representa mis deseos de hoy día, es poder abrir los dedos de las manos, y dejar que se escapen los apegos, los nudos en la garganta, los fardos, los terrores, las culpas, los enredos. Lo difícil de todo eso, es que no recuerdo un día de mi vida sin pánicos, sin durezas. Sólo logro engañar al alma en esos breves momentos en que me pierdo en otro, sintiendo la medida perfecta a mis soledades. No quiero ser madre, ni esposa, ni maestra, ni terapeuta, ni persona, ni mujer. Menos aún quiero ser portadora de deudas, de cargas, de obligaciones sin fin, de horarios y redes. Quiero perderme de todo eso, sin experimentar el miedo a la disolución de la identidad, a la locura. Nunca he podido darme demasiadas libertades, porque he construído y construído identidad, seguridad, bienes, continuidad en vidas ajenas, he sido receptáculo de toda clase de dolores de otros, me he quedado con ellos, portadora de cierta sabiduría acerca de lo que más nos aqueja como humanos. Pero tengo que dejar de engañarme, no es en poner semillas en los demás donde se anida la solución a nada. Quiero sentarme en una silla muy cómoda, y que alguien se ocupe de darme de comer en la boca.

Noemí Guzik Glantz

Silence of the Lambs

Resulta que en esta imagen hay siete mujeres desnudas ...








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