Decían que el banco era invencible

Decían que toda mi lucha sería inútil.


Pero hoy recuperé todo.

125 YEARS LATER
TESLA'S VICTORY IS COMPLETE

(Sigue el vínculo)

R E M E M B E R T H I S

In the archives of the brain
our lives linger or dissappear

(Sigue el vínculo)

En medio de los trabajos en torno a la creación de proyectos para el Instituto de Investigaciones Homéricas, enfrento este encuentro. Lo que tengo en las manos es la primera edición de la Iliada y la Odisea impresa en occidente, aproximadamente del s. XV.

Debido a la emoción envolvente, olvidé apuntar la ficha técnica.

A N T A I O S

Textos biográficos de líneas
limitadas a 140 caracteres

[ Mind under matter ]

Sigue el vínculo.

"In a mix of the comic and the tragic, John Reppion searches for the truth behind an 1845 bridge collapse said to be caused when spectators rushed to see a clown in a tub drawn by six white geese in the river below."

[ Intermediate States, Wunderkabinett ]

That corpse you planted last year in your garden,
Has it begun to sprout? Will it bloom this year?
Or has the sudden frost disturbed its bed?
Oh keep the Dog far hence, that's friend to men,
Or with his nails he'll dig it up again!
You! hypocrite lecteur!--mon semblable!--mon frère!"

[ T. S. Eliot, The Wasteland (The Burial of the Dead), 1922 ]

"Fighting is not something sought after,
yet it is something that seeks you."

(...) Wanda La Claire believes light pollution is not only a blight on the landscape that spoils our enjoyment of the night sky, its long-term effect is even more insidious.

"Excessive light at night has a profound affect on the body. It not only deprives us of sleep, it stops us from developing a sense of awe by depriving us of the thrill of seeing stars," she says.

"I believe this is one reason children are not developing their powers of critical thinking: They are not being forced to think and question more deeply, something that tends to happen to you when you see the vastness of a starry night." (...)

LIGHTS OUT,
Our starry night sky has been steadily disappearing over the past 50 years,
Steve Whysall, The Vancouver Sun, 22 de Septiembre, 2007

"Amamos junto a nuestro dolor: Tal es el precio del amor"

[ Frase leída en un sueño, en torno a la lectura
de una autobiografía de Ingmar Bergman ]

"He went on to explain that Eastern Europeans have a different view of the devil from that commonly held in the West. "The devil is very close to man, he represents a part of ourselves," he told me.

In such a view, the devil is part of the natural world, and in some ways a personification of the forces of nature. The devil is also a joker, though one with a sick sense of humour, and is motivated by mischief rather than outright evil. In many ways he is similar to the Norse god Loki, another earthy figure deeply involved in the affairs of men, and a thorn in the side of the organised and predictable. He is associated with chaos, always on hand to stir up trouble if things look to be going too smoothly. In Pagan times the devil had equal status with the gods, accepted by the people as a normal part of life; it was only after the advent of Christianity that he was reviled and demonised."

Rachel Bignell, Devil Museum, Kaunas, Lithuania,
Fortean Times, 2007

"Volapük, Esperanto, Ido, Novial are dead, far deader than ancient unused languages, because their authors never invented any [...] legends"

J. R. R. Tolkien, The Letters of J. R. R. Tolkien, 1981.

And the sea gave up the dead which were in it

Frederic Lord Leighton (1830-1896)

[ Fatiga estructural ]

[ Zenarchy ]

"Sólo te pido algo, una sola cosa: No te rindas", me dice Silvia, que sufrió un robo masivo simultáneo en tres cuentas de tres bancos distintos hace no mucho... y salió avante, le devolvieron cada centavo, y me dijo cómo.

Yo pido lo mismo, no sólo en agravios similares, sino en absolutamente cualquier iniquidad: No te rindas. Hay que pelear, pero también hay que saber cuándo y cómo pelear, documentarse. Prevenirse, principalmente.

Durante el secuestro, la inacción fue una estrategia para sobrevivir, pero si hubiera visto mi vida en peligro, sin duda hubiera peleado con cada fibra hasta el último segundo. Pero ahora todo me pide decisiones... medir debilidades, amenazas, fortalezas, oportunidades.

Pero principalmente todo me pide activarme. No podría detenerme a asumir el papel de una víctima indefensa. Ahora que conozco varias personas que han recuperado todo, al menos sé que la esperanza existe. Pero aún así no espero nada, no lo tomo en cuenta. Estoy peleando tan duro porque no tengo ya nada que perder. No me he rendido antes, no lo haré ahora.

CONDUSEF

Nadie, ni siquiera los secuestradores,
me trataron peor que el banco.

Prevente, conoce tus derechos.

Ayuda para el Perú

CENTRAL DE ACOPIO:

Embajada del Perú
Paseo de la Reforma 2601, Col. Lomas Reforma
Consulta la relación de requerimientos en
www.embajadadelperu.com.mx


CUENTAS BANCARIAS:

Banco HSBC
Cuenta en moneda nacional 4035703099 con el nombre “Consulado General-Sismo Perú 2007”

Banco Azteca
- Cuenta a cargo del recibo telefónico: 019008493500 (500 pesos)
019008499200 (200 pesos)
019008493100 (100 pesos)
019008490020 (20 pesos)

- Cuenta “Ayuda Perú” con cargo a la tarjeta de crédito: 0186679411

Bancomer
APOYAME-3 (042769263-3) con el nombre de “Fundación BBVA Bancomer A.C.
Cuenta Clave: 0121800042769226330

Fui asaltado, fui despojado de todo, incluso de mi libertad. He estado todo el día en el banco y en el Ministerio Público. Estoy bien, pero tal vez no escriba tan seguido los próximos días, tardaré un poco en volver al ritmo y tono acostumbrado. No puedo parar, sigo trabajando.

Me repondré de inmediato, lo prometo...

[ Winged cats, what are they? ]

The Story of a Boy
Who Went Forth to Learn Fear

Jacob and Wilhelm Grimm

Un soir, j'ai assis
la Beauté
sur mes genoux.

Et je l'ai trouvée
amère.

Et je l'ai
injuriée...

Et le printemps
m'a apporté
l'affreux rire de l'idiot.


[ Arthur Rimbaud, Une saison en enfer, 1873 ]

[ People have died laughing ]

Hay un llanto en el mundo
como si el santo Dios hubiera muerto
y la sombra de plomo que cae
oprime con peso de sepulcro.

Ven, vamos a ocultarnos más cerca...
La vida está en todos los corazones
Como en féretros.

Oye, besémonos intensamente.
Una nostalgia llama al mundo
en el que debemos morir.

[ Else Lasker-Schüler, Fin del Mundo ]

O voi che siete in piccioletta barca
desiderosi d’ascoltar seguiti
dietro al mio legno che cantando varca

tornate a riveder li vostri liti
non vi mettete in pelago ché forse
perdendo me, rimarreste smarriti.

L’acqua ch’io prendo già mai non si corse
Minerva spira, e conducemi Appollo
e nove Muse mi dimostran l’Orse.

[ Dante Alighieri, Il Paradiso, Canto II ]

[ Happy Birthday, Charles Fort ]

VOIVOD

AVOID

VOID

VOID

Esa noche sueño que explico a las autoridades lo que ha ocurrido: X se ha suicidado y no deseó dejar ningún rastro de sí. Así que había dispuesto todo para que, con su último aliento, su cuerpo cayera en un fuego intenso. Pero necesitaba a alguien que vigilara el buen término del proceso. Allí estaba yo, elegido por razones desconocidas. Pero yo era el único que podía dar fe de su muerte voluntaria, no dejó una nota o una grabación de viva voz al respecto. Y no había razón alguna para creerme. Veo ante mí repetirse una y otra vez la grabación en video que yo mismo he hecho (el esqueleto de un cuerpo envuelto en llamas, la clavícula separándose de las costillas, vencida por un peso que ya no sostiene) y veo como las imágenes me incriminan cada vez más. El final del sueño es desesperado, de persecución y huida. Despierto entre las largas sombras y el calor lánguido de la madrugada. Mi mascota ha ido a dormir conmigo, se anuda entre los pliegues de la sábanas, como refugiándose. Ella, tan amante del sol y el aire fresco.

Al salir por la mañana me visto con lo primero a mano, casi involuntariamente salgo completamente de negro. Abro la puerta y en el corredor común se da una secuencia a todas luces tramposa, como producto de un director novato y desaliñado: un grupo de unas once personas de diversas edades, todas vestidas íntegramente de negro igual que yo. Me miran entre la sorpresa y la reprobación, pasar entre ellas es muy incómodo.

Aquella noche había muerto la integrante más antigua de la numerosa familia que habita justo a lado nuestro. Murió de improviso durante su sueño, aparentemente tranquila. Jamás la conocí en vida, ni siquiera sabía de su existencia. Pero, por lo visto, intercambiamos algunas impresiones justo después de su partida...

27.IV.

¿Cómo voy a marchar
con tus muertos?
¿Cómo seguir
ante tus vivos
¿Cómo debo gritar
a estas tumbas?
¡Ah!, sólo un eco
llega a tus escalones.

Soy devorado
por el espanto.
Tú, el vulnerable,
me has dominado.
Aliento
que brotas de la descomposición,
¿eres el vapor
que se inflama?

¿Eres la tierra
que echa llamaradas de fuego?
Tu boca nos arrebata,
como su pan de cada día.
Eres la fiebre
que nos recorre,
cuando al otro lado
la nostalgia se despeja.

Mírame,
cómo me marchito por ti.
Refuerza el grito
que gime en mí.

Suspende, indescriptible,
tu consideración.
Concédeme, insoportable,
un piadoso manto de tinieblas.

De día déjanos
reposar en los ataúdes,
pero, por la noche,
obra tu milagro.
Otórganos la luz
la misericordia.
Llámanos en la oscuridad,
solitaria trinidad.

[ Hugo Ball, La huida del tiempo (Un diario), El Acantilado, 2005 ]

50 DARK MOVIES
HIDDEN IN A PAINTING

(Dale click para jugar)

[ Gezortenblatt ]

[ "10,000 monkeys typing Hamlet'" ]

[ Immanuel Velikovsky ]

[ Davandeh ]

TED: We're both stumbling around together in this unformed world, whose rules and objectives are largely unknown, seemingly indecipherable or even possibly nonexistent, always on the verge of being killed by forces that we don't understand.

ALLEGRA: That sounds like my game, all right.

TED: That sounds like a game that's not gonna be easy to market.

ALLEGRA: But it's a game everybody's already playing.

[ exIstenZ (Dir. David Cronenberg, Canadá-Inglaterra-Francia, 1999) ]

[ The Stare ]

Skazka Skazok (Tale of Tales) - 2 de 3

Skazka Skazok (Tale of Tales) - 3 de 3

[ dynamis | habitus | exis ]

Borrar de la vida una vida humana no es fácil. Siempre queda algo, irreductible, indestructible, que se niega a ser aniquilado. Bien lo sabían los nazis, que no lograban eliminar del todo los cadáveres de los judíos. Cada día experimentaban un nuevo método: había quien opinaba que el fuego era el mejor sistema, pero resultaba lento y hacia falta mucho dinero para los hornos crematorios; otros creían en los ácidos corrosivos; otros aún proponían el enterramiento, y había también quien abogaba por la cal viva.

Pero los huesos permanecen, incluso reducidos a trocitos, como testimonio de un cuerpo que una vez estuvo vivo, contra toda voluntad de aniquilación, y continúan dando señal de sí en silencio pero con decisión, como diciendo: se han necesitado años y años para hacer de mí una persona adulta, años de trabajo, de amor, de sueños, de nutrición, y no puedes, sencillamente, no puedes eliminarme.

*

Un misterio a resolver: las arquitecturas más perfectas son hijas de tiranos y de asesinos: pirámides, templos, obeliscos, iglesias, fuertes, torreones, castillos, palacios, monumentos. La belleza se desposa con la arrogancia y el despotismo. Sería curioso conocer a las hijas arquitectónicas de la humildad y del juego. Pero el futuro no nos ofrece respuestas.

[ Dacia Maraini, Isolina, Lumen, 1998 ]

[ Stabilitas loci / Mobilitas loci ]

Heiner Müller: Der Geruch der Seife

[ The Odour of Soap ]

( Presiona para ver el video )

World Clock

( Presiona para ver el sitio )

[ Holnap hajnalig ]

Camino llevando a mi hija de dos años en un cesto de bambú que cargo a las espaldas, a lo largo de una estrecho cinturón de concreto, sin barandilla, junto a un inmenso depósito de agua que está a mi izquierda o a mi derecha, según el sentido de mi recorrido (es lo único que puedo escoger), lo bordea un muro también de concreto, tan alto que es imposible de escalar. El muro carece de grietas y salientes, no hay forma de salir de la cavidad, no me explico cómo he llegado hasta aquí con la niña a cuestas, si el corredor es tan estrecho que rozo el muro con el hombro derecho o el izquierdo, si el paso me vuelve inseguro por el miedo que da el agua, si no se divisa el fondo. A cada cambio de sentido ignoro cuantas vueltas sin rumbo he dado ya en un sentido y en el otro. Cuando clavo las uñas en el concreto para mantener el equilibrio contra las oscilaciones del cesto de bambú en la que mi hija se agita, mi mirada se detiene en una cortina de niebla que encierra la cavidad y oculta el mundo exterior. Por qué no me detengo, en vez de cansarme las piernas. Por qué no me siento y me tiendo a dormir un poco, con el cesto encima del pecho. Con el sueño, mi respiración se acompasaría, mi pecho subiría y bajaría y acunaría a la niña hasta que durmiera.

Estoy tan cansado y ni siquiera puedo detenerme o sentarme a descansar. Quizás terminaría despertando en el agua, desvalido, con el cesto flotando junto a mí con la niña ya ahogada, sin salvación y sin escaleras para salir del agua. Al siguiente cambio de sentido emerge una esperanza grotesca y enloquecida que dura lo que un latido: si dejo los dedos clavados en el concreto el tiempo suficiente las uñas crecerán pero el concreto dejará de crecer; si excavo, con los años se formarán escalones, escalones por los que se podría ascender aunque sean peligrosos, pero qué es la muerte comparada con el peligro. Tal vez el día del Juicio Final, responde burlona la razón, que como se sabe será el día más corto, porque precederá a la noche más larga; no hay escapatoria. Súbitamente se rasga ante mis ojos la cortina de niebla y se abre la visión de un rascacielos que se yergue solitario en el paisaje liso. Veinte pisos por los que hormiguean seres humanos, por detrás de ventanas y cortinas, por balcones y terrazas, por la azotea. La sospecha, o quizá la certeza, de que ya no participaré más de esta vida, o la punción lacerante con la que mi cuerpo ansioso de sueño absorbe semejante certeza, me empuja a dar otra vuelta absurda alrededor del agua estancada que no deja atisbar su fondo. Mirando hacia atrás, por encima del hombro, sin dejar de caminar, veo en el piso doce o trece del solitario edificio, en una terraza bajo una sombrilla, un hombre agonizante recostado en una hamaca. Es un hombre obeso y la muerte empieza cuando se abre la camisa con un gesto violento. Seguramente se le arrancan todos los botones. No puedo verlo desde tan lejos. Observo los movimientos convulsivos del pecho que se apoderan poco a poco de todo el cuerpo. Nunca he visto morir a nadie, mi curiosidad es insaciable. El cansancio se posa sobre él como un enorme pájaro y frena sus movimientos, su cuerpo que ya sólo es una ondulación del terreno, agitado por un leve temblor de tierra, hasta que alcanza el reposo y acata las leyes de la gravitación que nos acostumbramos ya a llamar muerte. La mirada que he detenido tan largamente en el moribundo de la hamaca me habrá hecho tropezar, caigo en el agua con la brusquedad de un corte cinematográfico, al emerger observo aliviado que el cesto con mi hija continúa en el estrecho de concreto, por encima de mí, un poco inclinado. Veo aterrado que mi hija trata de salir de él, mirándome fijamente. No puedo salir del agua, el borde del corredor de concreto es demasiado alto, mi único pensamiento es ALEJATE DE MÍ, NO PUEDO AYUDARTE, mientras su mirada de súplica y confianza desgarra mi corazón de nadador indefenso.

[ Heiner Müller, Traumtext (Textosueño), 1995 ]


(Traducción © Sergio Santiago Madariaga, 2007)
( Este es el ultimo texto que publicó Müller en vida )

[ Tomado de Scarlett ]

Las reglas:

1. Cada jugador (a) comienza con un listado de ocho cosas sobre sí mismo.
2. Tiene que escribir en su blog esas ocho cosas, junto con las reglas del juego.
3. Tiene que seleccionar a ocho personas más para invitar a jugar, y anotar sus blogs/nombres.
4. No olvides dejarles un comentario en sus blogs respectivos de que han sido invitadas a participar, refiriendo al post de tu blog: "El Juego".


1. No me gusta establecer juicios descriptivos sobre mí, respecto a que soy de una sola forma ("Soy X, soy Y", o la peor "es que así soy yo"). Me suena a excusa. Creo que eso es encerrarse en una jaula verbal, prejuiciarse, antesala de la tibieza en la acción, quedar a merced de los juicios bien o malintencionados de otros. Yo quiero creer que en realidad se es capaz de serlo todo y hacerlo todo, si las circunstancias lo demandan. Pero se tienen tendencias, eso sí. Tendencias que también me han causado problemas. Otros ejemplos:

2. Me gusta ser muy determinado. Perseguir, cazar y atacar objetivos desde todos ángulos que pueda, lo cual me satura de contradicciones. No cancelo nada, a lo más postergo (y puedo postergar una eternidad, como si dispusiera de ella). Se me puede ir la vida en un objetivo, si lo tengo definido. Pero tiene su lado oscuro: si no veo avances o el resultado no es el atisbo inicial, me decepciono sin remedio. No sólo en el trabajo, en todo, incluso en mis relaciones personales y sentimentales.

3. Si me preguntan algo, digo de inmediato lo que pienso o lo que creo es la verdad. Y exijo lo mismo. No creo en las mentiras protectoras (obviamente no es una regla inflexible, todas las mentiras son circunstanciales; encima, ¿por qué tiene que existir una sola verdad?).

4. A mí nunca me gustó la escuela per se. Ninguna. Incluso, me atrevo a decir que odiaba la vida escolar. Pero es fundamental, importantísima. Considero que he sido más bien autodidacta, porque...

5. ...mi leitmotiv existencial es una curiosidad a veces bastante malsana. Si algo me interesa, indago al respecto hasta sus últimas consecuencias. Me rodeo de objetos y/o personas que puedan satisfacer esa curiosidad, no reparo en costos si es necesario (y no me refiero simplemente al dinero, cuando lo hay). Por ello podría lucir como un coleccionista, pero no es así, no es su sentido clásico, es compilación de datos. Otras consecuencias de mi curiosidad: Tiendo a ser voyeurista, a realizar búsquedas obsesivas a veces aparentemente absurdas, sufro ante un secreto, me siento abatido ante un misterio sin solución, pero sólo en un misterio sin solución encuentro catarsis.

6. Puedo dejar de estar en contacto con alguien por mucho tiempo, sin que esto signifique que no lo estime. Igualmente, si alguien no me habla por mucho tiempo, incluso años, tampoco me molesta.

7. Estoy seguro de que soy poco ordenado y mucho menos disciplinado, prefiero el cielo a un cuarto inmaculado. Obviamente me gusta la limpieza y la precisión, pero no aplicada a las ideas y a las emociones en gestación. Prefiero el caos, el barroquismo material, la textura heterogénea.

8. Si tengo opción, siempre soy vegetariano.


Le doy este cuestionario a EVOLUCIÓN AIRE, MAR, MAYTE, PIKGU, RAIN, ROYAL MAJESTY QUEQUE, STILLEN TRÄNEN, SILENCIO, y a quien lo quiera.

[ The Tragical Comedy of the
Famed and Fabulous Mr. Punch ]

( Presiona para ver el video )

Sobre la tradición que representa Mr. Punch aquí.

E X P E R I M E N T E G A M E L A B
( De click al nombre para conocerlo )

Blog de Cosmodelia.

"[...] considero el juego una actividad completa y con sentido por sí misma, por añadidura el videojuego tiene efectos benéficos a nivel neurológico. Por ejemplo tras una sesión con ciertos videojuegos uno alcanza un estado mental propicio para la escritura o la creación, o tras un duro trabajo físico o intelectual algunos videojuegos tranquilos o adrenalíticos sirven para descansar, relajarse y reoxigenar. También expuse mi convicción de que estas experiencias lúdicas servirían para la transformación personal y el autoconocimiento si se abordasen los videojuegos con un método y una dinámica resonantes. Conté cómo había observado que algunos gamers capaces de cumplir duras misiones en los mundos virtuales eran incapaces de llevar a cabo sus propósitos en la vida offgame, que eran capaces de transformar su personaje virtual pero no su persona integral. Concluí afirmando que si aplicasen la misma actitud, estilo y método que en los videojuegos, podrían vivir igualmente experiencias transformadoras en la vida cotidiana."

Ignorantes de las costumbres del pueblo e incluso de su habla, los propagandistas llevaban a cabo su misión con tan poco sentido práctico y tanta torpeza que, desde las primeras tentativas de "desencadenar la agitación" entre los obreros, fueron los patronos de las fábricas y los taberneros, y a menudo los mismos campesinos, quienes los entregaban a la policía atados de pies y manos.

*

-¿Lloras por mí? -dijo Vera con una luminosa sonrisa. -Ah, al contrario, ¡si tú supieras cuánto compadezco a todos los que se quedan!

[ Sofía Kovalevskaia, Una nihilista, Maldoror Ediciones, 2004 ]

[ 決して無くなったのに ]

それは切ることができる
ナイフのように

ギフト
なる
火

ワイヤー
意志間
そしてあるか何が

*

it can cut you
like a knife

if the gift
becomes
the fire

on a wire
between will
and what will be

[ Becoming insane ]

( Presiona para ver el video )

このロボットは地面で「AEMAETH」を書いた
それは真実からエネルギーを得ることを意味する
しかし接頭辞「AE」が消されたときに、
私達は見た「MAETH」を
それは塵からの塵に死を、意味する。

それは実質ではない
私達のトラップは押しつけられた

何! それは実質ように偽造される


*


This robot wrote "AEMAETH" on the ground
That means "getting energy from truth".
But when the prefix "AE" was erased,
we saw "MAETH"
That means "death", "from dust to dust".

That's not real
Our trap has been intruded.

What the hell! It is faked as real.


[ Mamoru Oshii, イノセンス, Innocence ]

[ "Orange is for anguish, blue for insanity" ]

La huella no es una sustancia, un ente presente, sino un proceso que se altera permanentemente. No puede sino reinterpretarse y siempre, finalmente, se trastoca.

*

Hay dos categorías de "rechazo" [...], dos tipos de no-lectores. En primer lugar los que no trabajan bastante y se creen autorizados a hacerlo; éstos se desalientan rápidamente suponiendo que un texto debe ser accesible inmediatamente, sin el trabajo que consiste en leer y en leer a los que yo leo, por ejemplo. Luego están los no-lectores que ponen como pretexto esa supuesta oscuridad para descartar, en verdad para censurar, algo que les amenaza o les inquieta, les molesta. El argumento de la dificultad se torna entonces una coartada detestable.

*

La im-posibilidad, lo posible como imposible, va siempre unida a una irreductible divisibilidad que afecta a la esencia misma de lo posible. De ahí la insistencia en la divisibilidad de la letra y su destino.

[ Jacques Derrida, Papel Máquina, Editorial Trotta, 2001 ]

Todo está pulcro y preparado para el corte.
Los cuchillos humean. El abdomen marcado.
Bajo paños blancos hay algo que gime.

"Señor profesor, todo está listo."

La primera incisión. Como si el pan se rebanara.
"¡Pinzas!" Algo púrpura brota.
Más profundo. Los músculos: húmedos, brillantes, frescos.
¿Hay un ramo de rosas sobre la mesa?

¿Es pus lo que salta?
¿Habrán cortado el intestino?
"Doctor, si se para contra la luz,
ni el diablo puede ver el diafragma.
Anestesia, no puedo operar,
el hombre se va de paseo con su estómago."

Silencio, pesado, húmedo. En el vacío
tintinea una tijera en el suelo.
y la enfermera angelical
ofrece algodones esterilizados.

"¡No puedo encontrar nada en esta porquería!"
"Sangre se oscurece. ¡Quíteme la mascarilla!"
"Pero -Dios del cielo- querido,
¡apriete más esos talones!"
Todo deforme. ¡Por fin: aquí está!
"¡El hierro candente, enfermera!" Un siseo.

Por esta vez tuviste suerte, hijo mío.
La cosa estaba a punto de perforarse.
"¿Ve usted la pequeña mancha verde?
Tres horas y el estómago se llenaba de mierda."

Vientre cerrado. Piel cosida. "¡Esparadrapos, acá!
Buenos días, señores."
La sala se vacía.
Furiosa castañea y rechina con las mejillas
la muerte se escurre a la barraca de los cancerosos.

[Gottfried Benn (Alemania, 1886-1956), Morgue, "Apéndice"]

CONTRARROTACIÓN

Nuestros libros sobre ciencia,

investigación y tecnología.


Al fin están por venir.

[ Schicksal oder Zufall ]

"...and who has time for tears?"

The 10 most dangerous toys of all time

( Presiona para ver la lista )

"...tranceptor procatexis..."

[ Born to assimilate ]

PANHISTERIA

PANHYSTERIA

PANHYSTÉRIE

VALMONT: [...] ¿Piensa a veces en la muerte, marquesa? ¿Qué dice su espejo? Es el otro quien nos mira desde ahí. Es aquel al que buscamos lejos de nosotros, al hurgar otros cuerpos. Es posible que no exista ni lo uno ni lo otro, sólo la nada en nuestro espíritu, la nada que exige su ración [...]

[ Heiner Müller, Cuarteto ]

FRACTURALISTA

FRACTURALIST

FRACTURALISTE

[ 15 feet of pure white snow ]

( Presiona para ver el video )

Para venir a gustarlo todo,
no quieras tener gusto en nada.

Para venir a saberlo todo,
no quieras saber algo en nada.

Para venir a poseerlo todo,
no quieras poseer algo en nada.

Para venir a serlo todo,
no quieras ser algo en nada.

Para venir a lo que no gustas,
has de ir por donde no gustas.

Para venir a lo que no sabes,
has de ir por donde no sabes.

Para venir a poseer lo que no posees,
has de ir por donde no posees.

Para venir a lo que no eres,
has de ir por donde no eres.

Cuando reparas en algo
dejas de arrojarte al todo.

Para venir del todo al todo,
has de dejarte del todo en todo.

Y cuando lo vengas del todo a tener,
has de tenerlo sin nada querer.

Cuando ya no lo quería,
téngolo todo sin querer.

Cuanto más tenerlo quise,
con tanto menos me hallo.

Cuanto más buscarlo quise,
con tanto menos me hallo.

Cuanto menos lo quería,
téngolo todo sin querer.

Ya por aquí no hay camino,
porque para el justo no hay ley;
Él para sí se es ley.


[ San Juan de la Cruz, Subida al Monte Carmelo ]

Dacryphilia

( Arousal from tears )

[ "Her eyes, so full of..." ]

In girum imus nocte
et consumimur igni

I C O N O T L Á N
( De click al nombre para conocerlo )

El blog de Mauricio Matamoros Durán

autor de
La imagen reptante:
H.P. Lovecraft y el comic mundial

[ Peeping Tom ]

All look and likeness caught from earth
All accident of kin and birth,
Had passed away. There was no trace
Of aught on that illumined face,
Upraised beneath the rifted stone
But of one spirit all her own;–
She, she herself, and only she,
Shone through her body visibly.

[ Samuel T. Coleridge, Phantom, 1805 / 1834 ]

Burn
anything
you're afraid of.

Burn
anything
you can't control.

*

Into the fire,
she swallowed her hate.

Ayer, recostado con los electrodos pulsando en las palmas de las manos, después de una legión de visiones intraducibles (atisbos de acantilados, mares tan serenos como traicioneros, noches rojas y otras presencias vivas que se olvidaron de inmediato), me asaltan una cadena de atisbos inexorables. Despierto de ese sueño que no es sueño y navego el vértigo de la confusión, las turbulencias del reingreso a las resistencias hacia lo simbólico que sostienen lo real. Veo a A, B, C y a todos aquellos y aquellas de mis conocidos que ahora sufren su respectivo impasse. Pero atisbo también a X, Y y Z que lograron escapar de lo mismo (aunque difícilmente es justo, quizás incluso imposible, discutir en profundidad semejanzas o diferencias entre dos experiencias).

¿Exactamente qué acción crucial los liberó del peso de esa inmovilidad? No soy una persona de conclusiones, ninguna, las certezas me duran unos pocos instantes mientras contiende el contranálisis. Pero ayer, con la mirada en la blancura agrietada del techo y el dolor físico recorriéndome en oleadas, me parece percibir que su única estrategia en común es concentrar el miedo en un mismo punto, hacer de la expresión (cualquier expresión) el laboratorio de las ansiedades, perder la forma, respirar desde la herida...

"Through the ashes of the battlefields
where ravens and angels war"

Por la mañana nos invitan a una visita especial al área de restauración del Acervo Bibliográfico del Palacio de Minería. Lo primero que me recibe sobre un escritorio, indiferente, es un diccionario latín-español del año 1609. Repaso sustancias fungicidas alcalinas, fotografías del antes y el después de las restauraciones, manuales del ejército norteamericano con descripciones exhaustivas de procesos de restauración de materia impresa en cámaras al alto vacío, contemporáneas a la Segunda Guerra Mundial. Contemplo páginas reconstruidas con papel japonés hoja por hoja, delicada y pacientemente renovadas milímetro a milímetro.

El trabajo pendiente ocupa un cuarto entero con más de 2 mil ejemplares, fotografías y mapas. De reojo se reconocen algunos nombres: Humboldt. Piranesi, la rúbrica directa de la mano de Benito Juárez en la portadilla de un plan nacional de explotación minera. Hablar con los expertos en restauración es revelador. Un frase queda en el aire: "El peor enemigo del libro no son ni los hongos, ni los insectos, ni siquiera el paso del tiempo, sino el lector irresponsable".

Y entonces... el instante irrepetible de cruzar por primera vez un área altamente privilegiada en el recinto: La bóveda del Acervo Especial: Tuve en mis manos la primera edición en español del Traité Élémentaire de Chimie de Antoine Lavoisier, impresa en el papel de algodón más blanco que he visto; Un tratado de cristalografía que se rumora posee grabados no reconocidos de Leonardo (ya hubo quien obtuvo su doctorado en Italia defendiendo documentalmente esta arriesgada afirmación); Un manual de astronomía con la firma y algunas notas manuscritas de Quevedo. El libro más antiguo en el acervo especial data de 1509, aún respeta los formatos editoriales desarrollados por Gutenberg y es un tratado sobre proporción áurea aplicado al arte de la tipografía, las ilustraciones se conservan con sus colores brillantes intactos. Todo el volumen destila perfección.

Aún no se termina de catalogar todo lo que está acumulado, no se sabe qué puede surgir todavía. Las anécdotas al respecto fluyen iluminadas con todos los matices de la experiencia...

*

Después de semejante aproximación tangencial a estos titanes, ¿cómo defender una pizca de cualquier vanidad, cualquier impasse estético?

"Hace muchos, muchos años
en un reino junto al mar..."

An air-raid pouch
vital elite ass

Amoral or icon?

Bore
bleak me
I'm a rancor loo

It steel
saliva



[ Calm heathenism ]

I L O V E Y O U D A R L I N G

L E A V I N G Y O U R I D O L

A V O I D I N G O U R Y E L L

[ r a i l ]

il
pas des amours vous
qu'elle
pas m'aime
je vous fais
de période glaciaire
de tremblement de terre
de fait inéluctable
la mort
elle-même
aucune
culpabilité

[ Amour d'Enfer ]

And your phantom laid
the smile I sent
Eke an ounce
of fairy eyes
Would fain to stalk
the colour fields?

I shall stark
a lonely yield
merely in drowning
water clay
and anguish wears
shades of grey

To retain the chains
to prune the funeral
Skies denier

And the face of evil that haunted us
was never ever present
cupid rainbow ties
an orb
in which every demon
shall absorb

*

Do you think I care?
Do you really think I care?

*

Dry your eyes
then testify


[ Mount Venus ]

Which God or Goddess are you like? Your Result: God Zeus   You are Zeus. You are fierce and strong, and you like to throw lightning bolts at people who deserve it. You are fearless when it comes to fear, and harmless to nothing. You have the guts to take on anything and never look back. Congratulations!! You are God!!
You are your own God or Goddess
Budha
Goddess Sekhemet
The Christian God
Goddess Bast
Satan
Jesus
Which God or Goddess are you like? Make Your Own Quiz

[ Mirrorsaw ]

May
the unborn
R-point?

*

En su llama mortal la luz te envuelve.
Absorta, pálida doliente, así situada
contra las viejas hélices del crepúsculo
que en torno a ti da vueltas.

Muda, mi amiga,
sola en lo solitario de esta hora de muertes
y llena de las vidas del fuego,
pura heredera del día destruido.

Del sol cae un racimo en tu vestido oscuro.
De la noche las grandes raíces
crecen de súbito desde tu alma,
y a lo exterior regresan las cosas en ti ocultas.
De modo que un pueblo pálido y azul
de ti recién nacido se alimenta.

Oh grandiosa y fecunda y magnética esclava
del círculo que en negro y dorado sucede:
erguida, trata y logra una creación tan viva
que sucumben sus flores, y llena es de tristeza.

*

Fragmento de una entrevista a Heiner Müller

"Dudo que se pueda crear arte desde el nihilismo"

HM

[...]

A: ¿Llevas un diario?
H: Nunca lo he pensado, cualquiera que escriba un diario en estos días simplemente se miente a la cara.

A: [Peter] Handke incluso ha publicado el suyo.
H: No tienes para qué leerlo, ¿imaginas a Hölderlin escribiendo un diario? ¡Impensable! Depende de la relación que mantengas con el lenguaje. Cuando escribo no puedo usar el lenguaje como un instrumento de comunicación. Sólo funciona así cuando hablo.

A: ¿Me cuentas otro chiste?
H: Acabo de acordarme de uno que ilustra el problema que hemos estado discutiendo todo este tiempo: Un hombre se levanta por la mañana, va al baño, mira al espejo y dice "¿y ése quién es?, no lo conozco, ¿y encima tengo que afeitarlo?". Ahí está tu chiste.

A: ¿Qué papel tiene el erotismo en tu vida?
H: Creo que soy muy poco complicado al respecto.

A: Tu primer relación sexual sucedió en 1951, el mismo día que tu padre abandonó Alemanía del Este como protesta contra Stalin.
H: Sí, pero eso sucedió simplemente porque no había nadie en casa, el lecho matrimonial estaba libre. Uno siempre puede encontrar con quien compartir una oportunidad así.

A: ¿Realmente el amor es tan simple?
H: Para mí, sí. No puedo sentir empatía por las complicaciones al respecto. A veces me siento como un elefante en una tienda de porcelanas cada que escucho acerca de los problemas amorosos que otros viven porque, quizás debido a una carencia de sensibilidad, no tengo ninguna postura al respecto.

A: ¿Es cierto que querías excavar para desenterrar el cadáver de tu esposa y sentir sus huesos?
H: Eso lo escribí en un poema.

A: Y lo mencionaste en una entrevista.
H: Mentí.

A: ¿Por qué eres tan reluctante hacia la verdad?
H: Porque la verdad requiere demasiada imaginación. No soy un investigador documentalista. Lo que escribo siempre es ficción y verdad. Una combinación entre un documento y una ficción. Encuentro algo y le doy alguna forma poética para generar cierta distancia. Cuando lo leo, luce para mí como el texto de un hombre muerto.

A: ¿Has pensado en el suicidio?
H: No encuentro una razón para matarme.

A: El miedo a la muerte podría ser una razón
H: ¿Por qué?

A: Porque la única cura a ese miedo es la muerte.
H: Sobrevivir también lo cura.

[ Die Zeit, 14 de Agosto de 1987 ]

Origin of love

The Joy

The Sorrow

The Pain

The Fury

The Fear

The End

[ Ballardian Mourning ]

- ¿Te creaste tú mismo?
- No, ¿cómo podría crearme yo mismo?

- Entonces, ¿te creó algo que no eres tú?
- ¿Cómo podría crearme algo que no soy yo?

- ¿Fuiste creado por ti mismo y también por algo que no eres tú?
- No seas ridículo.

- ¿No te creaste tú ni tampoco te creó algo que no eres tú?
- Así, me habría creado la nada, lo cual es imposible.

- No, es cierto. El diablo se fue y el lugar donde estuvo una vez sólo es un vacío.
- No puedo ubicarte. No puedes existir. No tienes existencia inherente. Eres el vacío.

- Y hasta el vacío está vacío...

[ Madhyamaka ]

THOU wast all that to me, love,
For which my soul did pine:
A green isle in the sea, love,
A fountain and a shrine
All wreathed with fairy fruits and flowers,
And all the flowers were mine.

Ah, dream too bright to last!
Ah, starry Hope, that didst arise
But to be overcast!
A voice from out the Future cries,
"On! on!"—but o'er the Past
(Dim gulf!) my spirit hovering lies
Mute, motionless, aghast.

For, alas! alas! with me
The light of Life is o'er!
No more—no more—no more—
(Such language holds the solemn sea
To the sands upon the shore)
Shall bloom the thunder-blasted tree,
Or the stricken eagle soar.

And all my days are trances,
And all my nightly dreams
Are where thy gray eye glances,
And where thy footstep gleams—
In what ethereal dances,
By what eternal streams.


[Edgar Allan Poe, To One in Paradise]

Un día tenía que suceder... nos han pedido un libro completamente en blanco. Ni siquiera la portada tiene tintas, sólo el color amarillento del papel. Se le llama un cero por cero. Interiores 0 x 0, Lomos 0 x 0, 128 páginas de papel cultural de 90 gramos con forrros de cartulina sulfatada de 10 pts., cosido al hilo, con un tiraje de 500 ejemplares. ¿Es un avance o un retroceso? ¿Es una aportación o un desperdicio? Es tan alienante ver un objeto que simultáneamente es y no es. ¿En qué punto inicia el libro y termina el objeto? Obviamente es un cuaderno pero... así vacío, ¿no se atisba de una vez por todas una perfección formal? Un libro que existe fuera de los libros y del espacio literario, una reinvención donde cabe todo pues suya es la nada. Un libro espectro. Un libro Nirvana.

*

"We were talking about the ghost of Freud..."

*

Fear of Writing

Susurros Homéricos

NOTHING IS ON SALE

(6.28 USD)

[ Pitch Black ]

[ Heavenhellium ]

" ...but then again, who does? "

"...un símbolo de ausencia, una omega."

[ Raskolnikov en el corazón ]

*


lifeless or threatening apparitions

barren or ugly expanses

threats, screams, silence

danger and the possibility of violence, torture

a feeling of cold

( or temperature extremes )

and a sense of hell


*

*

We'll try to stay blind
To the hope and fear outside
Hey child, stay wilder than the wind
And blow me in to cry

*

[ I feel your stress ]

Sábado

7 de 7


Dos grandes peligros amenazan al mundo:
El orden y el desorden.

Paul Valéry


***

Un día libre... despertar con ninguna expectativa por delante. Sea cual sea la razón, injusta o no, ella se ha ido y yo la extraño cada vez más, pero no como ella supone. Dejo el día al azar, como cada sábado. Duermo hasta mediodía, esta vez son sueños tranquilos, carentes de imágenes, vacíos.

Esta serie inició con la cancelación de un título, ahora termina con la emergencia de otro. Hoy, muy hoy, decido que publicaré un texto mío, muy querido. Súbitamente me doy cuenta que los eventos de esta semana, sumados, generaron el marco ideal para tomar esta decisión, ¿cuándo si no? De tan adecuado no puede ser resultado del azar. Así que busco de inmediato a una de las ilustradoras para compartir mi visión, pero lamentablemente está muy ocupada, nos veremos pronto. Quiero verlo realizado lo más pronto posible. ¿Qué es? Una pista: El amor también es sacrificio...

Un ritual que se repite sábado a sábado. Veo en el otro café de siempre (el de la col. Juárez) a dos amigos que conozco de tiempo atrás, por lo menos desde hace 11 años, cuando casi en la indigencia viví años de vender libros usados (no exagero, de verdad estaba casi en la indigencia, aún tengo las cicatrices en las manos). No tengo ni remotamente una relación de trabajo con ellos, y ellos no frecuentan la internet, ni conocen este blog y raramente me ven entre semana. Es otra vida, una zona temporalmente autónoma ubicada fuera y lejos de lo cotidiano, ¿o es al revés? El punto de partida siempre es la curiosidad del coleccionista, "¿Qué has visto? ¿Qué has encontrado?". Y pláticas que giran en torno a pasajes, ideas contenidas, frases sueltas. Ausentes de rigores académicos, sólo la lectura por la lectura, la apreciación, podría decirse que las pláticas giran en torno a primeras impresiones. Pero siempre son charlas tan generosas como informales.

Larga conversación en torno a El perdedor radical de Hans Magnus Enzensberger. Digresiones serenas, cruces de lecturas. Yo estoy hundido en Derrida, en su Sobre un tono apocalíptico adoptado recientemente en filosofía, y en El monolingüismo del otro. Y ahora con Papel Máquina, que me aventuro a pensar será la lectura del año. Es demasiado, en todos los sentidos. Abre demasiadas puertas, genera demasiadas preguntas. Demasiado. Están de acuerdo conmigo, se diversifican los ángulos.

Me llegan de Guadalajara mensajes de Azul, me hacen sonreír.

De regreso a casa, compro el periódico Milenio, donde Eusebio Ruvalcaba ha dedicado su columna a Perro viejo y cansado, de Carlos Bortoni, que edité para Ediciones La Musaraña, el primer sello original de samSara. Los comentarios son positivos. Todos trabajamos intensamente en ese libro, fue consecuencia de semanas de sopesar cada palabra y cada momento de lectura. De establecer el mejor formato, la ilustración más adecuada. Cada palabra en el artículo es para todos nosotros. Gracias Eusebio.

Toda la tarde duermo, es un sueño tranquilo y sereno. A un lado tengo la más reciente Juxtapoz, revista sobre low brow art y el no. 1 de Dragon Head de Minetaro Mochizuki, manga de horror de trazo impecable. Despierto a las 7 pm y veo dos películas seguidas que ya he visto muchas veces: 300 y Blade Runner. Después recorro la pesadilla gótica de Haunting Ground, dado que God of War II ha quedado atrás.

A las 11 pm suena el teléfono, es mi sobrino de 12 años que vive en Veracruz. Está solo y quiere simplemente hablar conmigo un rato, muy poco porque la llamada no es nada económica. Me dice que descubrió cómo escuchar música al revés, usando la PC, y que no le gusta ir al carnaval porque le causa pesadillas. Otros mundos se atisban, mundos de descubrimiento, reinvención. Es curioso que al llamar haya pedido justo por mí. La última vez que estuvo aquí mi hermana, su mamá, encontró una lamina de plata hendida, y me preguntó qué era. Mi sobrino la miro atentamente y dijo "es un separador de libros", midiendo cada palabra. Lo tomó cuidadosamente y lo contempló con lo que a todas luces era una fascinación extraña en su mirada. Cómo me gustaría haber visto lo que él vio. Quiero pensar que ante sí contempló el objeto fatigado que yo también veo... la visión de todas esas lecturas detrás y quizás unas pocas más por delante...

***

Detrás de esta crónica de siete días envíe tres libros a imprenta, diseñé dos más y se preprodujeron cuatro títulos. Cancelé dos proyectos y descontinué un título. Están en ciernes dos revistas y en imprenta una más.

***


Acta est fabula

Viernes

6 de 7


Se supone que debo hablar sobre mí.
Yo, ¿quién?
¿De quién hablamos?
¿Hablan de mí? Yo, ¿quién es ése?
Yo, una bandera,
un harapo sangriento colgando de un ventanal.
Entre la Nada y Nadie, dependiente del viento.
Yo, el monstruo de un hombre.
Yo, el monstruo de una mujer.
Un lugar común detrás de otro.
Sueño el infierno que lleva mi nombre accidental.
Temo a mi nombre accidental.

Heiner Müller, Paisaje con Argonautas.

***

La noche no trae nada, ni sueños, ni voces. Absolutamente nada. Durante el día descubro que voy siendo disgregado de la vida de [...]. No tengo autoridad alguna para justificar, defender o criticar las acciones de los otros. Las razones de cualquier acto. Mi vida laboral es nutrida y fértil, solar. A costa de que la vida personal sea oscura y estéril, de una confusión constante, ausente, imposible de resolver, en devastación, fosilizada. Y basada en las pérdidas más dolorosas. No es posible aplicar las leyes de la producción a la interacción con los demás, que parecen basarse en estructuras que, al menos desde aquí, lucen más bien dignas de fórmulas fracturadas. Teoremas irresueltos. Suposiciones, a final de cuentas. Tanteos en la oscuridad.

Tres acuerdos: No tomar nada personal; Ser responsable y sopesar cada palabra, dicha o escrita; No hacer suposiciones, preguntar y actuar directamente con cada persona. (Hay un cuarto acuerdo, pero ése ni siquiera lo intento). En resumen: Verdad y veracidad. En teoría funcionan, pero en la práctica (al menos en mi experiencia) no sólo lo vuelven a uno invisible, sino que además genera una distancia extraña, donde todo cabe.

Todos mis días son de trabajo, me levanto pensando en proyectos y duermo pensando en proyectos, armando esquemas, generando visiones, lecturas, experiencias que construirán cacerías futuras. No tengo tiempo de entrar en conspiraciones o mostrar un doble rostro. No lo tengo. Me gusta conversar por conversar, cuando me es posible. Hablar por teléfono por horas. Me gusta acompañar a quien está solo. Escuchar, teñir los pensamientos con la vitalidad de otros. Corresponder afectos, cuando existen o parecen existir. No es ninguna carga, ni tiene un doble fin o intenciones ocultas. Mis únicos enemigos son el tiempo y yo mismo (es decir, el azar y la fe). Cada que sucede una separación tajante como esta no puedo sostenerme. ¿Por qué parece existir ese otro yo, esa sombra, que actúa nocivamente sobre la vida de los otros, uno que conspira, hace las noches imposibles, tortura, debilita, o vuelve dependiente, incluso en la ausencia? Suena a excusa, y quizá lo sea, pero la impresión que tengo es la contraria, que no tocó ni me impregno de nadie, así que lo que se devuelve es la propia imagen, ¿y quién soporta la contemplación de uno mismo? Pocos. Yo no, se requiere de una fuerza que no tengo. El deseo asesina el deseo.

Me gusta estar solo, puedo estar solo. Por días, por meses, años incluso. La mitad de mi vida la he vivido completamente solo, trabajando y estudiando desde un lugar remoto, saturándome de sonido, luz y abstracción, saturándome de demasiados muertos y muy pocos vivos. Estoy en paz con mis demonios, con mis conflictos. Me gusta su omnipresencia, su omnisciencia. Tal vez es eso lo que falla. Tal vez.

Toda esta confusión cesa cuando veo a los ojos a un animal. Contemplar su vuelo, su acecho, su pasividad, su violencia. Hurgar en su pensamiento, presentir su percepción, sus dominios. Vivir su agresión, ganarse su respeto, su afecto. Y su compañía. Atisbar un imperio antiguo, muy anterior a lo humano. Sin palabras, sin texto. Sólo acciones, donde cabe también el juego y la conjetura más delicada, el gozo más refinado. Mis mejores maestros no han sido ni serán humanos.

***

Todo esto fue un preámbulo, una exégesis, para tratar de respaldar una de mis pocas certezas: Un libro está vivo. Así como luce. Inerte, inmóvil, sereno. La gestación de un libro es la parte más activa de su vida, en esa etapa hay cambios, giros inesperados, potenciales que se alcanzan o no, palabra a palabra. Habrá errores y aciertos derivados de la ineptitud o inteligencia de cada uno de sus gestores. Todo lo que sucedió a su alrededor le pertenece, lo perfila. Cada vida involucrada, cada mirada atenta o perdida con la que tuvo contacto lo empapa. Se lleva todo. No devuelve nada.

Existe porque desea existir...